Dimanche. Jour de repos, de grasse matinée, du Seigneur entre autres choses et d'oisiveté. Les vingt-quatre heures favorites de la vie d'un étudiant, à peine mises à mal par la pensée du lendemain matin et du retour à l'École, à une semaine de cours et de devoirs. Un petit privilège dont Nevare avait oublié la saveur aigre-douce. À ses yeux, dimanche s'était depuis longtemps transformé en un champ des possibles, s'étalant de l'aurore au crépuscule, ne demandant que d'être cultivé au fil des saisons. Une requête à laquelle le facteur se prêtait de bonne grâce, trop impatient d'occuper ses mains à quelque ouvrage textile que ses longues journées de travail reléguaient d'ordinaire dans un coin de sa chambre. Ce jour-là, il finissait de reprendre l'ourlet de son uniforme lorsqu'il avait reçu un message de Marshall, le jeune Saphyr qu'il côtoyait quelquefois. Il en fut d'autant plus surpris qu'il n'avait pas eu de nouvelles récemment, si bien qu'entre trois points sur une veste ou une conversation sous le soleil d'avril, le choix fut vite fait.
Il restait du temps à tuer jusqu'à quinze heures, et Nev' en venait presque à regretter qu'ils ne se soient pas donné rendez-vous plus tôt. Il programma ainsi son Sephros pour lui rappeler l'heure, passa derrière les fourneaux un moment puis, après avoir enfilé une chemise à col large sur un pantalon cendreux, s'échappa dans les rues. Il ne remarqua même pas que la boîte à biscuits qu'il avait prévue pour eux était restée dans la cuisine, en évidence sur la table, à la merci d'un estomac curieux. Mais bon, c'était peut-être mieux ainsi. En claquant la porte, il flottait dans la maison comme une légère odeur de brûlé.

Pour descendre jusqu'au puits à souhaits, là où les deux garçons avaient pris l'habitude de se retrouver, le postier se dirigeait d'instinct. Le trajet semblait se dévider devant lui, invisible et pourtant aussi sûr que dans le guide du Routard, ce qui laissait à Nevare le loisir d'observer les façades pendant que ses jambes fonctionnaient d'elles-mêmes. Il traversa ainsi le quartier de la Réjouissance d'un pas solide, les rubans chamarrés de ses ceintures battant ses cuisses à chaque foulée. Sans son manteau bleu, personne ne le reconnaissait ni ne l'appréhendait ; il en tirait d'ailleurs un plaisir certain, libre de tracer la route à sa manière, transparent sans user de son don, fluide à l'envi. Lorsque la rue des Gloutons se dressa autour de lui, il la parcourut sans s'arrêter alors que pétillait dans son ventre non pas la gourmandise, mais l'enthousiasme de bientôt revoir son compagnon.
Marshall n'avait rien d'un sergent. D'apparence aussi délicate que les fleurs qui l'entouraient à cet instant, il se confondait presque dans la douceur du décor. À cette heure, le vieux puits n'attirait pas grand-monde ; tous s'esquivaient au cinéma ou dans des lieux plus fréquentés, moins ringards peut-être que cette flaque scintillante où terminaient les solstis superstitieux. Escorté par la brise, le facteur fut en quelque pas aux côtés de l'étudiant, qu'il salua d'un sourire. Il crut alors voir son nom s'envoler de sa mémoire, mais agrippa la ficelle qui l'emportait au loin et le retint in extremis, juste à temps pour ne pas avoir l'air bête.

« Bonjour Marshall. J'espère que tu n'attends pas depuis longtemps... »
Le banc sur lequel il s'assit avait tiédi sous la lumière, tandis que les parfums sucrés des restaurants parvenaient jusqu'à eux. C'était presque plus agréable que le crépitement d'une machine à coudre. Ravi, Nevare inspira profondément, yeux mi-clos, avant de se tourner vers le brunet.
« Le printemps est enfin là. Alors, quoi de beau depuis la semaine dernière ? »
Comment ça, ils ne s'étaient pas vus sept jours en arrière ?